À qui parlerais-je aujourd’hui ?

Je ne suis venu sur le seuil du rite. Je ne suis pas entré

dans la cité vivante des morts. Je n’ai pu enfouir en les

entrailles terrestres la carène de tes mains – le prélude

d’un deuil. Nourrice – langue innommée d’amour

maternel, – disparition fulgurante.

Sur le fleuve que vogue ma nourrice – elle s’appelait

Hélène, je l’ai lu sur la pierre le marbre. Ce tombeau

ne brûle pas – il renaît des âges et il est source, il est

le cours de l’Homme – ce tombeau d’Hélène est la

barque – sa traversée, son origine et sa descendance.

Après – une terre inconnue sur laquelle poser le pied

Depuis cet instant

où tu es montée dans la barque

emportée dans sa course nocturne

j’ignore la raison des moissons

Depuis cet instant

j’ignore la raison des hommes

                                           qui moissonnent

puis qui battent le grain en chantant à tue-tête

                                      Épis dans la multitude des épis

À qui parlerais-je aujourd’hui ?