l’une tombe 

l’autre s’évapore

: deux pluies deux images 

se superposent

et c’est la même hésitation 

dans la tête ou la poitrine

tout se résume à ce bougé

on sent que l’herbe sera sèche

un geste presque   

la preuve d’un bras

la rétine dans la danse 

des photons     

de l’eau     et des poussières 

: on se sent homme 

mais dans une parallaxe

ce sera un instant sans vous

(...)

: je me rêve

mon corps 

dessiné de terre mouillée

dans la pluie absente

elle     advenue 

presque touchée    

effleurée à peine

: moi 

dans mon anamorphose 

nu       

exaspéré

J-M B.

> parution aux éditions Phloème, automne 2021

Virga, pluie qui ne touche pas le sol,

passion des mots qui en l'encre tente l'infini,

livre de mots et d'encre